“瑞克。”
“什么事？”
“我要去尼日尔。”
林锐看着她。“什么时候？”
“明天。”
“为什么？”
夫人沉默了一秒。“因为阿扎姆在那里。在我的部落旁边。在等我。他不知道我在等他。他不知道我知道。他不知道我有证据。他不知道我要做什么。”
她看着林锐的眼睛。
“瑞克，我不去迪拜了。我不去拉各斯了。我不去三叉戟了。我要去尼日尔。去阿加德兹。去找阿扎姆。去问他——为什么。为什么杀我丈夫。为什么背叛我们。为什么——躲了两年。”
林锐看着她。那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。不是信任，不是妥协，是一种更原始的、更古老的东西——是一个在战场上待了十六年的人，在听到另一个人的决心时，才会有的、冰冷的、确认的光。
“我陪你去。”林锐说。
夫人看着他。“你的公司。你的o2小队。你的布伦森。”
“布伦森可以等。阿扎姆也可以等。”林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。“那颗子弹已经等了十年。再等一个星期，它不会跑。”
夫人看着他的眼睛。她看了很久。久到林锐能看清她瞳孔深处那个小小的、自己的倒影。
“好。”她说。“你陪我去。”
她伸出手。林锐握住她的手。这一次，她的手是热的。
门关上了。林锐走回房间里，坐在沙发上。将岸还坐在那里，电脑还放在膝盖上，屏幕还亮着。他的右眼在墨镜后面看着林锐，左眼看着别的什么。
“她要去尼日尔。”林锐说。
将岸点了点头。“我听到了。”
“我陪她去。”
将岸沉默了几秒。“o2小队呢？”
“o2小队留在拉各斯。准备布伦森的行动。林肯带队。你指挥。”
将岸看着他。墨镜后面的眼睛看不到表情，但他的嘴唇微微动了一下。不是计算，不是犹豫，是一种更复杂的、更难以描述的东西。
是忠诚。
不是那种挂在嘴边的、写在报告里的、用来感动别人的忠诚。是一种更安静的、更沉默的、从来不需要说出来的忠诚。
“好。”他说。“我带o2小队。你带夫人。分头行动。保持联系。”
林锐点了点头。他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。那枚子弹还在口袋里，冰凉的，光滑的。
“将岸。”
“林总。”
“你觉得夫人能找到阿扎姆吗？”
将岸沉默了几秒。“会。她的部落在那里。她的三百个人在那里。她的沙漠在那里。她在那里生活了三十五年。她知道每一粒沙子的名字。如果阿扎姆在尼日尔北部，她会找到他。”
他停顿了一下。
“问题是——找到他之后，她会做什么。”
林锐看着他。
“她会杀了他。”将岸说。“她会亲手杀了他。不是用枪，不是用刀，不是用炸弹。她会在他的茶里下毒。会在他的枕头下面放一条毒蛇。会在他的食物里放玻璃渣。会在他睡觉的时候割开他的喉咙。她不会让他死得痛快。她会让他在痛苦中死去。在恐惧中死去。在绝望中死去。”
他看着林锐的眼睛。
“因为她不是士兵。她是女人。她的丈夫被杀了。她的部落被背叛了。她等了两年。两年里，她每天晚上都在想——怎么杀他。怎么让他死。怎么让他知道——为什么。”
林锐没有说话。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来。他只是摸着它。感受着它在口袋里的存在。
“将岸。”
“林总。”
“明天早上，你带o2小队回拉各斯。我带夫人去尼日尔。”
将岸看着他。“你一个人？”
“一个人。”
将岸沉默了几秒。“好。”
他站起来，把电脑合上，夹在腋下。他走到门口，停下来，回过头。
“林总，小心阿扎姆。”
林锐看着他。“我知道。”
将岸推开门，走了出去。门关上了。
林锐坐在沙发上，看着窗外。窗外，迪拜的灯火在黑暗中闪烁着，像一片倒扣在地面上的星空。哈利法塔在远处亮着白色的灯，像一根被插在沙漠里的、发光的、正在等待被拔出来的针。帆船酒店在海岸线上亮着蓝色的灯，像一个被遗弃在海上的、发光的、正在等待救援的白色贝壳。
他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
冰凉的，光滑的。
他没有把它拿出来。
他只是摸着它。
感受着它在口袋里的存在。
感受着它