着那个背影消失在黄土路上。

    阳光照在那条路上，照得尘土飞扬。

    他忽然想起九百多年后，有人说过，苏轼最好的作品，都是在黄州写的。

    《念奴娇·赤壁怀古》。《前赤壁赋》。《后赤壁赋》。《定风波》。

    “莫听穿林打叶声，何妨吟啸且徐行。”

    “一蓑烟雨任平生。”

    可他知道，那些诗，不是凭空来的。

    是在东坡的地里刨出来的，是在雪堂的门前坐出来的，是在一个个失眠的夜里熬出来的。

    是一个人用命换的。

    他转身回屋，继续整理他的药材。

    窗外，黄州的春天来了，桃花开得正好。

    那个人走了，去下一个地方。

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    而他，还会在这儿待一阵子。

    等那个人在下一个地方安顿好了，他会再去。

    就像过去二十多年一样。

    站在旁边，看着。

    绍圣四年，张卫国七十三岁了。

    他化凡的身体头发全白了，背也有些驼，走路不如从前快。

    但他的手还稳，眼还亮，给人看病抓药，一点不含糊。

    药铺开在惠州城外，一间茅屋，门口挂块木板，上头写着张记药铺，还是那四个歪歪扭扭的字。

    那年四月，苏轼又来了。

    他一进门，往条凳上一坐，长长地吐了口气：

    “先生，我又被贬了。”

    张卫国正在碾药，手上的动作停了停：

    “去哪儿？”

    “海南。”

    张卫国抬起头，看着他。

    苏轼坐在那儿，头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的一样深。但他的眼睛还是那个眼睛，亮亮的，里头有一点光。

    “儋州。”他说，

    “比惠州远多了。过海，一直往南，走到不能再走。”

    张卫国沉默了一会儿，道：

    “我跟你去。”

    苏轼摇摇头：

    “先生，你都七十三了。海南那地方，瘴疠横行，有去无回。你不能去。”

    张卫国继续碾药：

    “你六十二了。”

    苏轼愣了愣。

    张卫国头也不抬：

    “你能去，我就能去。”

    苏轼张了张嘴，想说什么，又咽了回去。

    他坐在那儿，看着那个白发苍苍的老人，一下一下碾着药，忽然眼眶有些发酸。

    “先生，”

    他说，

    “你这辈子，跟着我跑了大半个大宋。眉山、汴京、凤翔、杭州......现在又要去海南。你图什么？”

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