顾盼站在加拉塔大桥的中央，面朝金角湾。夕阳正在沉入欧洲一侧的天际线，博斯普鲁斯海峡的海水被染成了深橙色和紫色，海鸥在低空盘旋，叫声尖锐而悠长。大桥上挤满了垂钓的人，鱼竿一字排开，铅坠和鱼线在海风中轻轻摇晃。钓鱼的人们互相递着烟和茶，用土耳其语聊着家常，没有人注意这个站在栏杆边的亚洲女人。
但她注意着他们。
红色卫衣的帽子扣在头上，马尾辫从帽檐后面露出来，被海风吹得左右飘动。她手里拿着一支土耳其冰淇淋，不是买的，是从一个推着小车的小贩那里换来的——她用一枚中国的纪念币换的。小贩仔细看了纪念币上的长城图案，竖了个大拇指，挖了一大球冰淇淋递给她。
顾盼咬着冰淇淋，目光越过金角湾，落在对岸的苏莱曼尼耶清真寺上。那座由奥斯曼帝国最伟大的建筑师锡南设计的清真寺，在夕阳中呈现出一种介于粉色和橙色之间的暖色调，四座宣礼塔的尖顶刺入天空，像是四根巨大的针，把天和地缝在一起。
系统在她视野中展开了一幅热力图。不是温度，而是“火”的浓度——空气中、建筑中、地下的岩层中、海水中的火焰残留能量。伊斯坦布尔的热力图呈现出一种诡异的双核心结构：一个核心在欧洲一侧，大致位于圣索菲亚大教堂和地下水宫之间；另一个核心在亚洲一侧，位于于斯屈达尔区的某座山丘上。两个核心的强度相当，距离约为四公里，中间由一条隐约可见的、呈弧形的能量带连接。
双城之殇。
伊斯坦布尔的原名是君士坦丁堡，再往前是拜占庭。三千年来，它一直是东西方文明的交汇点和碰撞点。希腊人、罗马人、拉丁人、奥斯曼人、土耳其人，一波又一波的征服者在这座城市上叠加自己的文化和建筑，就像地质层一样，一层盖一层，每一层都带着火焰的痕迹——战火、圣火、祭祀之火、还有那些看不见的、属于守护者的火。
顾盼把冰淇淋的最后一口咬掉，木棍精准地弹进路边的垃圾桶。她转身走下大桥，朝圣索菲亚大教堂的方向走去。
穿过苏丹艾哈迈德广场的时候，她遇到了一个人。
那是一个穿着黑色长袍的老妇人，坐在广场中央的喷泉池边，面前摆着一小堆红褐色的东西——不是商品，不是食物，而是一堆……灰烬。各种灰烬，有木头的，有纸的，有布料的，还有一些分辨不出原材料的。老妇人用一根细长的铁棍在灰烬堆里拨来拨去，像是在寻找什么东西。
顾盼从她身边走过的时候，老妇人说了一句话。不是土耳其语，不是阿拉伯语，不是英语，而是——
“火之女，你终于来了。”
古斯拉夫语。一种在现代几乎无人使用的语言，只在东正教的古老仪式和某些保加利亚、俄罗斯的偏远山区还有人能听懂。顾盼听不懂古斯拉夫语，但她的系统能。系统将老妇人的话实时翻译成中文，显示在她的视野中。
她停下来，转身看着老妇人。
老妇人抬起头，露出了一张布满皱纹的脸。她的皮肤是那种在地中海阳光下生活了一辈子的人才会有的颜色，深褐色，粗糙，但眼睛的颜色却浅得出奇——不是蓝色，不是绿色，而是一种近乎透明的灰色，像是没有颜色的玻璃珠。瞳孔里倒映着顾盼的身影，红色的卫衣在她灰白色的眼中像一团燃烧的火。
“你是谁？”顾盼用英语问。
老妇人笑了笑，露出缺了几颗牙齿的牙龈。她从灰烬堆里拨出一小块东西，用指甲把它表面的灰擦掉，露出里面的材质——红色的，半透明的，像是某种宝石的碎片。她把碎片递给顾盼。
顾盼接过来，手指触碰到碎片的瞬间，她的火脉猛地跳跃了一下。不是排斥，不是警告，而是共振——这个碎片和她体内的朱雀之火是同源的。不，不是同源，而是同体。这块碎片是她自己的东西，是在某个她不知道的、极为遥远的过去，从她身上剥离出去的一部分。
“这是你的。”老妇人换了英语，口音浓重但可以听懂，“很久以前，你还不是这个模样的时候，你来过这里。你把自己的火种分了一块，埋在这个城市的地下，用来点燃某样东西。你现在不记得了，因为它被埋的时间太长了。但你的身体会记得。”
顾盼把碎片攥在手心，碎片温热，像一个小小的暖手宝。她能感觉到碎片中封存的记忆——不是文字、不是图像，而是温度。一种特定的、只属于伊斯坦布尔的温度，介于欧洲的凉爽和亚洲的温热之间，就像这座城市的灵魂一样，既不属于这边，也不属于那边，但两者都是。
“你叫什么名字？”顾盼问。
“名字不重要。”老妇人站起来，把铁棍插回灰烬堆里，拍了拍长袍上的灰，“重要的是，你要去的地方，下面有火。很多火，很热的火，火了两千多年的火。它一直在等你的火种回去，等了两千多年。”
“地下？”
“地下水宫。”老妇人转身，指向圣索菲亚大教堂西南方