一句低沉且有些虚弱的呼唤从走廊深处传来，打断了丁修的注视。
他转过头。
一个清瘦干瘪的老人站在几步开外。
一套松垮的灰色军服挂在他身上，显得里面的人就像一具骨架。眼袋沉重的垂在脸颊上，肤色蜡黄。肩章上的金线已经发暗。
陆军总参谋长，汉斯·克雷布斯。
整个东线烂摊子名义上的最高执行者之一。
丁修站直身体，左手随意的抬起，行了一个短促的德式军礼。
“克雷布斯将军。”
没有热忱。只有冰冷的例行公事。
克雷布斯那双浑浊的眼睛上下打量了丁修一番。目光在破烂的大衣、干涸的血迹以及领口的骑士十字勋章上停留许久。
他挥了下手。
“跟我来。”
老人转身，步伐蹒跚的沿着走廊继续往深处走。
丁修跟在他后面。走过那个放着瓦格纳的房间，走过那些沉醉在纸牌里的军官。没人在意他们。没人回头看一眼。
克雷布斯推开一间狭小的办公室的门。
里面空间逼仄。墙壁上挂着一幅幅大幅军用地图，上面布满红蓝铅笔画的箭头。不过大部分蓝色的箭头已经被红色的线条彻底圈死，像一条条被拍死在墙上的蓝褐色长虫。
空气里弥漫着浓重的烟草味和发霉纸张的气息。
办公桌上堆着厚厚的电报纸。几台电话机杂乱的放在角落。
“关门。”
克雷布斯指了指一张折叠椅，自己则绕到桌子后面，沉重的坐进皮椅里。
丁修关上铁门。把外面那些聒噪的噪音完全隔绝。
他没有坐。他靠在门后的墙壁上，左手拇指抠在冲锋枪的枪带上。
克雷布斯拿起桌上最上面的一份电报纸，手微微发抖的递过来。
“看看这个。”
丁修没有动弹，眼睛冷冷的盯着那张薄纸。
“温克的第12集团军到不了柏林。施坦因纳的集群连一个完整的步兵团都凑不出来。对吗。”
克雷布斯的手僵在半空。
纸张在颤抖中发出细碎的哗啦声。
他有些愕然的抬头看着丁修。
“你一点都不意外？”
“有什么好意外的。”丁修的声音没有任何起伏，“温克被美国人和苏联人夹在易北河。施坦因纳手里只剩一群老弱病残。这种连地图参谋都不信的童话故事。只有上面的人还在当真。”
他顿了一下。
“在泽洛高地塌房的时候。这城就已经死了。”
克雷布斯颓然放下手，将电报纸揉成一团，随意扔在桌面上。
他拿起桌上一个便携式酒壶，拧开盖子，往嘴里倒了一大口烈酒。酒液顺着他干瘪的下巴流进衣领里。
他粗重的喘了口气。
“你是骷髅师的。”
老人干哑的嗓子在狭小的房间里显得异常刺耳。
“你的档案。我翻过。从莫斯科、勒热夫。一直到斯大林格勒、库尔斯克、切尔卡瑟。再到华沙和布达佩斯。”
他浑浊的眼睛紧紧盯着丁修。
“东线上所有最烂的、最没希望的仗，你一场没落。”
“你带着人顶过了这世上最残酷的绞肉机。身边的部队换了一茬又一茬。可你居然还站在这里。”
“活化石。他们是这么叫你的吧。”
丁修冷眼看着他。
“活化石是个好词。前提是得先变成死人，然后再被挖出来。我现在只是个还没来得及腐烂的兵。”
克雷布斯苦笑。
那笑容比哭还要难看。
“这地堡里。有些人……希望你留下来。”
老人十指交叉，支在下巴上。
“你留在这里。代表着党卫军最精锐的力量还在保护元首。你的双剑银橡叶。你这身打不死的战绩。在这个四分五裂的防空洞里，是一种精神上的象征。”
“上面需要你充当一根柱子。告诉那些快要崩溃的人，连鲍尔都在这儿，我们还能顶住。”
丁修看着他。
看了一阵。
喉咙深处发出一声低哑的、充满嘲弄的哼声。
“让我留在这里？”
他抬手一指那扇紧闭的铁门。
“和外面那些搂着女人跳舞、拿着子弹赌博的猴子待在一起？”
“等外面的毛子把炸药包从排气扇扔进来，或者直接敲开天花板的时候，和他们一起尖叫、乱窜？”
“再看着那些将军、文书，排着队领发下来氰化钾胶囊。大家咬碎玻璃管，吐着白沫抽搐着死在地毯上？”
丁修往办公桌前跨了一大步。
双手重重撑在桌面上，身子前倾。
“我这种从死人堆里爬出来几十次的泥腿子。配不